Joe tem uma coleção de relógios e não parece desviar sua atenção do tempo por nada. Toda manhã é a mesma história: acordar, preparar o café e ir para o trabalho.Essa é a rotina, ou melhor, era a rotina até o dia de hoje.
Uma animação criada por estudantes da universidade francesa Bellecour School of Art.Fonte: [http://www.cafecomfilme.com.br]
[esta é a quinta ilustração de uma série sugerida por um tema comum: Lugares/viagens A anterior está aqui]Escrito por Ana Paula Menezes e ai.valhamedeus LEIA O RESTANTE >>
Somos o que comemosescrito por Gabriela Correia, Faro LEIA O RESTANTE >>
Já lá dizia o Hipócrates
Certamente com desdém.
Ai, mas o que serão aqueles
Que nem para comer têm vintém?
Cantiga de amor sem eira[De Andrade, Carlos Drummond, Antologia Poética, Editora Record, Rio de Janeiro-São Paulo, 1999 (44ª edição), págs. 144-145]
nem beira,
vira o mundo de cabeça
para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for,
é o amor.
Meu bem, não chores,
hoje tem filme de Carlito.
O amor bate na porta
o amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico,
o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.
Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.
Amor é bicho instruído.
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que corre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.
Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender...
Um menino acompanha pela primeira vez seu pai e avô numa noite de trabalho. As três gerações tomam um velho barco de madeira, remam mar adentro e quando não há mais terra à vista eles param e esperam. O menino se surpreende quando descobre que o trabalho de sua família é mais inusitado do que ele poderia imaginar.Fonte: [http://www.adorocinema.com]
ANDALUCÍACielo brillante, fuentes rumorosas,ojos negros, cantares y verbenas,altares adornados de azucenas,rostros tostados, perfumadas rosas.Bellas noches de amor esplendorosas,mares de plata y luz, brisas serenas,rejas de nardos y claveles llenas,serenatas, mujeres deliciosas.Cancelas orientales, miradores,la guitarra y su triste melodía,vinos dorados, huertas, ruiseñores,deslumbradora y plácida poesía...He aquí al pueblo del sol y los amores,la mañana del mundo: ¡Andalucía!
[esta é a quarta ilustração de uma série sugerida por um tema comum: Lugares/viagens. A anterior, está aqui. A quinta, aqui].foto, de ai.valhamedeus; escolha do poema, de Ana Paula Menezes. LEIA O RESTANTE >>
A cidadania democrática deu mais um passo. O serviço de impostos abriu um casino de slot machines por tudo quanto é sítio onde se realize a mais modesta transacção. Injecta-se dinheiro -- a troco de, por exemplo, uma couve coração, declina-se um número de contribuinte e espera-se. A política resume-se aos acertos privados entre privados, que se nos dão tranquilamente em espectáculo no espaço mediático. Contempladores da própria impotência cívica, vamos espreitando, na Tv. paga, os lances retóricos da monodia em que se converteu o discurso político, enquanto as instituições se fecham ao escrutínio público. Ao mesmo tempo, a devassa e o registo centralizado dos mais pequenos gestos quotidianos convertem a distopia orwelliana numa parábola inocente sobre a verdade e o controlo das consciências. Antes do imposto higienista sobre o açúcar e o sal. Ou do mais temível contador imaginado por Abelaira, em A Palavra é de Oiro.[SANTOS, João - Escrever nas Margens, in JL]
AO NOSSO AMOR INACABADO (1)(Setembro, 1973)
À Mila
Mila
Que sabes tu do nosso amor?
Do fundo ignóbil do meu medo
À limpidez do teu olhar?
Que sabes tu do meu desespero?
Da vontade, da fúria e da angústia
por um moçambicano a menos nos nossos braços?
E esta lança atirada no cosmos
estas Luas pálidas para sempre
este naufragar íntimo que me rebela?
Que sabes tu dos meus versos?
Do silêncio quase forçado
à raiva de ser imperfeito?
Mila
do perdão
noites contínuas acto-contrito
solicito-me e solicito-te
esta derradeira autocrítica
tão necessária ao tempo essencial
do nosso Amor inacabado.
O Vendedor de Fumaça é uma curta-metragem de animação realizada integralmente pelos alunos de PrimerFrame.com, em outubro de 2010 e foi um dos finalista aos prémios Goya 2013.Fonte: [http://asebenta.wordpress.com/]
OS PÁSSAROS DE LONDRES[Mário Cesariny, in Poemas de Londres]
Os pássaros de Londres
cantam todo o inverno
como se o frio fosse
o maior aconchego
nos parques arrancados
ao trânsito automóvel
nas ruas da neve negra
sob um céu sempre duro
os pássaros de Londres
falam de esplendor
com que se ergue o estio
e a lua se derrama
por praças tão sem cor
que parecem de pano
em jardins germinando
sob mantos de gelo
como se gelo fora
o linho mais bordado
ou em casas como aquela
onde Rimbaud comeu
e dormiu e estendeu
a vida desesperada
estreita faixa amarela
espécie de paralela
entre o tudo e o nada
os pássaros de Londres
quando termina o dia
e o sol consegue um pouco
abraçar a cidade
à luz razante e forte
que dura dois minutos
nas árvores que surgem
subitamente imensas
no ouro verde e negro
que é sua densidade
ou nos muros sem fim
dos bairros deserdados
onde não sabes não
se vida rogo amor
algum dia erguerão
do pavimento cínzeo
algum claro limite
os pássaros de Londres
cumprem o seu dever
de cidadãos britânicos
que nunca nunca viram
os céus mediterrânicos.
[esta é a terceira ilustração de uma série sugerida por um tema comum: Lugares/viagens. A anterior está aqui. A quarta, aqui].foto, de ai.valhamedeus; escolha do poema, de Ana Paula Menezes. LEIA O RESTANTE >>
Quando se diz que algo «é do tempo da Maria Cachucha», quer-se dizer que é muito antigo
[porquê? encontra a explicação aqui].
George Bush Jr. acreditava que as pessoas são democratas de modo natural. Que se se retiram as autoridades repressoras, a população deixa fluir os seus instintos liberais. E atuou em conformidade. Graças a ele, este ano no Iraque proclamou-se um califado, este sim dirigido por terroristas. E o Afeganistão só é governável com a cumplicidade... dos talibãs.
Se Bush queria democracias no Próximo Oriente, deveria ter financiado muito mais que uma guerra: escolas, juízes e toda uma organização social laica. Mas tinha uma opção mais viável: apoiar a sociedade civil muçulmana maioritária, que detesta o terrorismo mas exige respeito pela sua maneira de viver (ou seja, democracia).
Bush já está fora de jogo. Mas Hollande ainda está a tempo de cometer o mesmo erro.[Santiago Roncacliolo. ¿La amenaza islamista?]
DOS MENINOS DA MALANGA[Da Silva, Calane, Dos Meninos da Malanga, Alcance Editores, Maputo, 2013, pág. 21]
(Minkhokweni)
Ao Quinho (Alexandre João Gouvéris)
Mukhokweni
não é lugar de cocos.
Mukhokweni
também tem história
retida na íris
dos meninos da Malanga.
Vivíamos a monte
entre coqueiros, pamas e piteiras
e tínhamos tudo!
Crianças sempre esfarrapadas
mulheres grávidas todos os anos
xibalos-carregadores
e magaízas endinheirados
que os mabandido por vezes
esfaqueavam.
A polícia também investia
para metralhar corpos
e efectuar prisões
mas em Mukhokweni
sobretudo
vivíamos entregues a nós mesmos.
Vinte e quatro anos são passados
sobre os coqueiros, pamas e piteiras
de Mukhokweni ora urbanizado.
Mas os gritos
pragas e imagens continuaram
doidamente condensados
nos nossos corações já amadurecidos.
Jacinto, Fernanda, Madala
e tu Kadir?
Todos companheiros de infância
que o regime implacável dividiu.
Lembram-se irmãos
dos jogos de futebol no campo da Glória
onde o Zeca
esse loiro traquina
apanhava da mãe para não aprender
a falar landim?
Mas o pau de amoreira
no seu corpo franzino
não o assustava
e lá o tínhamos diariamente
como avançado-centro da nossa equipa.
Não sei o que foi feito dele.
Da Fernanda sei.
Essa menina mulata
de tranças de carapinha
não teve ninguém
por isso há dias sem me reconhecer
quis vender-me amor num quarto qualquer da cidade.
Não me mente
este tempo historiado!
Agora
meninos totalmente diferentes
vivem em Mukhokweni
sem coqueiros, sem pamas e sem piteiras.
Porém
quando passo no lugar
quase sem rancor
choro
milhares de pessoa
que Mukhokweni marcou para sempre!
(única no mundo?),o Museu é visitado por escolas e é bonito ver, em cada turma de visita ao museu, haver três ou quatro alunos a tirar apontamentos num caderno. Os outros não tiram porque não têm
(e não haverá um pouco de vaidade naqueles que têm?).De resto, a única coisa que os miúdos me pediram nos dias que por cá ando, foram cadernos. A escola parece ser coisa séria.
(camisa, calças/saia, gravata há em bordeaux, verdes, azuis, amarelos)conforme a divisão administrativa, Segundo me disseram… No outro período do dia, ajudam a mãe na venda de fruta. Há, neste fardamento, qualquer coisa de britânico a que não será alheia a influência sul-africana. E, no entanto, há a carência de 800 mil carteiras nas escolas do país. Muitas daquelas crianças sentam-se no chão para ter aulas…
(ou desaparecem)...São negligências incompreensíveis num museu com um acervo importante e de que os Moçambicanos se devem orgulhar.
Um jovem descobre uma criatura estranha enquanto apanhava tampas de garrafa na praia. Ao aperceber-se de que está perdida, o rapaz tenta procurar o dono ou o local a que pertence, mas é confrontado com a indiferença de todos, que quase nem dão pela sua presença.Fonte: [http://www.thelostthing.com/]
[foi a 15 de agosto de 42]que faleceu a Virgem Maria, Nossa Senhora, mãe de Jesus. Segundo a tradição da Igreja, teria "dormido" e ressuscitado sendo elevada ao Céu em corpo e alma pelos anjos.
(embora me incline para pensar que não é):se for, é (mais) uma prova de que um grande génio pode dizer uma grande asneira.
Sozinho, no cais deserto, a esta manhã de Verão,
Olho pro lado da barra, olho pro Indefinido,
Olho e contenta-me ver,
(…)
Escuto-te de aqui, agora, e desperto a qualquer coisa.[Álvaro de Campos, excerto de Ode Marítima]
Estremece o vento. Sobe a manhã. O calor abre.
Sinto corarem-me as faces.
Meus olhos conscientes dilatam-se.
O êxtase em mim levanta-se, cresce, avança,
E com um ruído cego de arruaça acentua-se
O giro vivo do volante.
Ó clamoroso chamamento
A cujo calor, a cuja fúria fervem em mim
Numa unidade explosiva todas as minhas ânsias,
Meus próprios tédios tornados dinâmicos, todos!...
Apelo lançado ao meu sangue
Dum amor passado, não sei onde, que volve
E ainda tem força para me atrair e puxar,
Que ainda tem força para me fazer odiar esta vida
Que passo entre a impenetrabilidade física e psíquica
Da gente real com que vivo!
Ah seja como for, seja por onde for, partir!
Largar por aí fora, pelas ondas, pelo perigo, pelo mar.
Ir para Longe, ir para Fora, para a Distância Abstrata,
Indefinidamente, pelas noites misteriosas e fundas,
Levado, como a poeira, plos ventos, plos vendavais!
Ir, ir, ir, ir de vez!
[esta é a segunda ilustração de uma série sugerida por um tema comum: Lugares/viagens. A anterior está aqui. A terceira, aqui].foto, de ai.valhamedeus; escolha do poema, de Ana Paula Menezes. LEIA O RESTANTE >>
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