JOSÉ DURO

No dia da poesia

[tinha que ser, pois, claro! o Ai Jesus! poderia lá esquecer o dia da poesia?!],

recordo um poeta pouco citado/dito: José Duro.

O seu "Fel"

[4ª ed., Lisboa: Guimarães & Cª, 1931]

abre assim:

O livro que ahi vai -- obra d'um incoherente --
É um livro brutal, é um poema a êsmo...
Pensei-o pela rua olhando toda a gente,
Escrevi-o no meu quarto olhando-me a mim mesmo...

A Morte (datado de 1895) faz lembrar Antero:

A Morte
[Naquelle dia estive prestes a morrer]

Sentara-se a meu lado uma figura
-- Feições de bronze n'um sorriso adusto,
Erguendo para mim com certo custo
A mão pesada e fria mas segura...

E o olhar, como o olhar que conjectura
Pela mudez da noite o crime injusto
Fitava-me indeciso como um susto
-- Nos tragicos esgares da loucura...

E eu perguntei-lhe: -- Quem és tu, visão
-- Estrella má, talvez, da minha sorte,
Quero dizer aos homens o teu nome.

-- Gemea da Treva, irmã da Escuridão
Vago desde o principio... sou a Morte...
Mas não te quero ainda. E abandonou-me.

escrito por ai.valhamedeus